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Tradução: Mastther e OmiMau! Revisão x Resinc: OmiMau!
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Si ocê traduiz, nóis uanti iú !
Entre 1990 e 1994, o governo do apartheid decidiu
fazer uma guerra secreta contra a ANC,
partido de Nelson Mandela e seus apoiadores.
Nesta guerra secreta, o governo aliou-se
ao poderoso movimento Inkatha
e seus milhares de guerreiros Zulu.
18 de Abril de 1994.
Bem, eu estou feliz por ter no estúdio comigo hoje
o premiado fotojornalista Kevin Carter.
Nós lemos muito sobre o chamado Clube Bang Bang.
Existe de fato tal clube?
É apenas um rótulo, meio que uma piada, mesmo.
Alguém nos apelidou assim... Saíamos juntos...
Em nosso trabalho, estávamos sempre juntos.
Sabe, estaríamos seguros em maior número.
E você era o mais competitivo?
- Isto é, você compete? - Sim...
No final do dia, todos querem voltar com a melhor foto.
Kevin, o que acha...
que faz uma grande fotografia?
Kevin?
CLUBE BANG BANG
Baseado em eventos reais.
Quatro anos antes.
Moradores de Soweto dizem que no início desta manhã,
membros do Partido da Liberdade Inkatha
atacou uma parte de Soweto,
conhecida por ser simpática ao ANC.
Armados com facões e lanças
usando suas faixas vermelhas na cabeça,
os Inkatha marcharam sobre uma grande área residencial...
Vai!
Ei, mano! Cai fora da minha foto.
Desculpe.
- Quem é você? - Greg Marinovich.
- Kevin. Kevin Carter. - Prazer.
- Trabalha pra quem? - Sou freelance.
Que bosta!
- Ei, acabamos? - Sim.
Parece.
Ignore.
- Fotógrafo-chefe do The Star. - É. Eu sei.
Está chateado porque perdeu a ação.
- Kevin, você está pronto? - Estou indo.
Esqueça a teleobjetiva, mano.
Cenas boas só de perto.
Boa sorte.
Obrigado, mano.
Ei, pessoal.
Por que os mataram?
Eles não precisam de motivo.
Somos ANC, eles Inkatha.
Zulus.
Obrigado.
Para onde está indo?
Vou falar com eles no acampamento.
Isso é um atalho para o céu.
Bem, verei por mim mesmo.
O que isso significa?
Direi a eles o que aconteceu com você.
Acampamento de trabalhadores de NanceField, Soweto.
Olá.
O que você quer aqui, cara?
Sou da imprensa. Sou da imprensa.
- Por favor... - Ei, ei...
Sou um fotógrafo. Eu... só quero falar.
Por que está aqui?
Sou fotógrafo. Estou atrás de algumas fotos.
Sente-se.
- Obrigado! - Sim...
Ei, o que é isso?
Beba, beba.
O que fará com a nossa imagem?
Quero contar o lado Inkatha, da história.
Por que não faz como os outros jornalistas?
Eles vão para a cidade,
falam com os sabidos. Os camaradas do ANC.
- Por quê? - Não, quero o lado de vocês.
Posso perguntar o que aconteceu hoje?
Você deve ouvir e eu quero que você entenda.
Vê?
Nós, chegamos aqui por uma razão.
Uma única razão.
Para trabalhar.
E esses camaradas, os garotos de Mandela,
eles nos dizem para não ir trabalhar.
Dizem que devemos participar da paralisação.
Agora, o que conseguimos se perdermos o emprego?
Eles nos darão dinheiro para cuidar de nossos filhos?
Nos darão dinheiro
para cuidar de nossas famílias na volta pra casa?
Meu irmão foi parado por um camarada.
Vinha com compras, uma sacola cheia de comida.
Disseram-lhe que havia um boicote,
que ele não deveria comprar comida.
Após, sabe o que fizeram?
Fizeram-no tomar óleo cozido e parafina
e empurraram sabão em pó em sua boca.
Que tipo de lugar é esse
onde as crianças, dizem aos mais velhos o que fazer?
Isto é, que lugar é esse
onde os filhos não respeitam os pais?
Hoje lhes ensinamos uma boa lição.
Não?
O que está acontecendo?
Ele é um inimigo. Tem atirado em todo mundo.
Eu não ouvi nenhum tiro.
Sem problemas. Sem problemas.
Ele não é Zulu.
Ele é um Xhosa como Mandela. Merece morrer.
Adeus, meu amigo.
Tire nossa foto.
- Procuro o editor de fotos - Está ali.
Com licença?
Procuro o editor de fotos.
Sou Robin Conley. Editor de imagens.
Ei. Meu novo chapa. Como vai?
- Como está, mano? - O que quer, cara?
Tenho algumas fotos de dentro da acampamento.
Dentro do acampamento? Não fala sério?
- Sim, de dentro. - Mesmo?
Putz.
Você é insano.
Vamos vê-las.
Ken, mostre-lhe o quarto escuro.
Vamos.
Vamos lá.
Estão fantásticas, Ron.
Sem dúvida.
Que merda. Eu não posso usá-las.
Os leitores podem achar demais para o café da manhã.
Ron, você nunca vai amadurecer um pouco?
Podemos usar este e este, no Domingo.
Não teremos imagens assim todos os dias.
É. Certo. Talvez. Mostre-me um leiaute.
O enquadramento é fraco. Metade deles são suaves.
Kev.
- Greg, tem um portfólio? - Claro.
Como você entrou, mano?
Vi para onde iam e os segui.
Alguém tentou impedi-lo? Foram legais com você?
Pensei que me matariam,
- mas fotografei bastante. - Não está mal.
O porra do Speen voltou, cara.
Fotografei uns rituais antigos.
É uma cerimônia de circuncisão.
Bate colorido também, hein?
É, mas este não é o clube F64, mano.
É, nossos modelos não ficam parados assim.
Gosto disso. Não é ruim.
Ok, tô indo.
É melhor irmos mais cedo.
Todos podem dormir mais e arrumar suas coisas.
Até mais, parceiro.
- Até mais, Rob. - Até!
João. João Silva.
- Prazer. - Bem...
Falei para chegar perto, não?
- Falou, sim. - Muito bom, mano. Muito bem.
A... conta... esqueci a carteira...
- Deixa comigo, Kev. - Obrigada.
Consegui um emprego?
Não. Só Ken e Kevin são de tempo integral.
Mas ofereço o mesmo que ao João.
Quando trabalhar para nós, pagarei a taxa diária.
Pagarei, usando ou não suas fotos.
O que descartamos venda à AP ou Reuters.
É assim que ganhará um bom dinheiro.
Aqui. Pelas fotos de hoje.
Putz.
Por que entrou lá hoje?
Porque isso me assustou.
Porque isto o assustou?
Você faz as coisas só porque te assustam?
Nem sempre, mas às vezes.
Posso te pagar o jantar?
Você pode bancar um jantar?
Agora eu posso.
Hoje eu pago. Guarde e compre uma câmera melhor.
Tem que ser rápido.
Tenho que voltar ao trabalho em 40 minutos.
Por que não pega uma alça nova?
Porque isso é couro.
Estou pronto.
O novato.
- Como vão? - Equipamento novo?
É.
Pronto para a diversão?
Um instante.
Isto protege...
o mecanismo de avanço na parte inferior.
Acabei de ganhar dinheiro para você na revenda.
- É? - É.
- Como vai, Greg? - Como vai?
- Câmera legal - Obrigado, mano.
Então, qual a previsão?
Dizem que há 2.000 Inkathas, à 2 km daqui. Estão armados.
E se juntarão aos outros.
- Vamos. - Vamos!
- Ei, João, isso é um escâner? - Sim.
Você é um criminoso degenerado, sabia?
Se nos pegam com isso, seremos presos.
Bem, se pararem, pertence ao novato.
Obrigado.
É lá em baixo. Bem ali.
O que temos aqui?
- Isto é diversão. - Basta sorrir e ficar frio.
Imprensa. Imprensa.
É da imprensa, ok?
Imprensa. Imprensa.
- Imprensa - Eles estão usando muti.
Pensam que ficam invulneráveis.
Estão lá, a direita.
- Merda. Lá vêm eles. - Certo.
- Estacione ali. - Sim.
Ok. Aqui vamos nós.
- Está pronto? - Sim.
- Tem certeza? - Sim.
Observe-o.
Trata-se de ler o momento.
Observe-o, cara. Ele é o melhor.
Ele trabalha sempre de fora para dentro.
E quando acontece...
Você está lá.
Essa é a beleza da coisa, meu amigo.
Então, você clica sua obra.
Simplesmente mostra ao redator sua melhor foto.
Vamos encontrar uma nós mesmos. Hein?
Esse é um rifle R1 da ONU.
De onde conseguem essas armas?
Por que quer saber, cara? Não importa. Só tire as fotos.
Creio que a muti não está funcionando bem esta manhã.
Ainda acham que funciona, mas não para eles.
Vai.
Você não pode pelo menos fingir que tem medo?
A guerra civil não é muito relaxante.
Legal.
Olá.
Venha, vamos pegar uma bebida. Vamos pegar uma bebida.
João!
Oi, eu sou Viv. Você deve ser Greg.
Sim, oi.
Então decidiu juntar-se a esses malucos?
Ken!
Quero que conheça alguém.
Então este é o jovem?
Greg, este é Alf Khumalo.
É um prazer e uma honra conhecê-lo, senhor.
Conheço bem suas fotos.
Está se dando bem com nosso grande chefe?
Não vai dizer quão racista eu sou, né?
Bem, você ainda é jovem, Ken, vai superar isso.
Então Ken, mais um fotógrafo branco
para fazer dinheiro em cima do sangue dos africanos?
Sonny. Relaxa.
Deixe ele.
Dane-se. Estou com muita sede para discutir.
Prometi uma bebida a ele. Alf, Sonny, Thoko.
Vejo vocês mais tarde.
- Bem-vindo, Greg. - Obrigado, senhor.
Duas cervejas, por favor.
Caramba, o que foi aquilo?
É muito mais difícil para um fotógrafo negro.
- Pegue, parceiro. - Obrigado.
Se você é um Inkatha, o pessoal do ANC quer matá-lo.
Se é ANC, os zulus Inkatha querem matá-lo.
Assim, sempre vão querer matá-lo,
independente do lado que esteja.
E você... tem sorte porque é branco.
Como você já viu, pode ir a qualquer lugar.
Fim da aula, chapa. Vamos beber.
- Saúde, cara. - Saúde!
- Você é Ken Oosterbroek? - Sim.
- Oi! - Oi!
- Este é Greg. Greg, Sam. - Prazer.
É do Kevin.
- São ótimas. - Sim.
Venha ver isso.
Chamo isto de Nossa Guerra Oculta.
Estas são as fotos que eu vou usar.
Três delas são suas.
Putz.
- Devia usar esta também. - Não toque aí!
E,... essa.
Pare com isso.
Nunca a deixarão fazer isso.
Eles terão que deixar. Estas fotos sairão
nas primeiras páginas no mundo.
Ficaremos como idiotas, deixando de usá-las.
Não sabemos o que o governo fará.
Não temos ideia como isso acabará.
Então quer ver como isso acabará?
Você é um encrenqueiro, sabia?
- É mesmo? - Sim.
Eu não saio com os fotógrafos.
É?
Vocês têm horário ruim,
bebem demais e são loucos.
- Sim? - Sim.
E outras coisas ruins também.
Não muito a relatar, mas a raiva e a dor
e pensando, Onde está a saída?
Como sairemos dessa bagunça?
A porra da Luz no dia, se você sacou.
Mas esta noite, parceiros,
esta noite a lua está alta.
Você pode ver o novo século vindo em nossa direção
e isto soa... como... isto.
Não fale a ninguém sobre isso.
Ela sabe o que está fazendo. Enfim, era a hora.
Sabe, sempre pensei que seria eu.
Kev, nunca seria com você, cara.
Mas Robin e o novato?
É, o novato.
- Como vai? - Como vai?
É. Como vai? Conta logo!
- O quê? O quê? - Sexo com Robin.
Ok, incluímos você no nosso pequeno clube...
Você está no clube agora.
Não sei do que falam.
Você está louco. Há policiais ali dentro.
Vai nessa. Eles estão se cagando para sair.
Vai por mim.
Porra! É Maconha!
Bem aqui, junto da roda.
Ei vocês aí!
Ei cara! Joga esse baseado fora!
Tem um cara aqui do lado fumando um baseado.
É maconha!
Você entendeu o meu show na noite passada?
Cada... parte, cada uma.
- Stones a todo momento. - Kevin, você nunca dorme?
Dá pra acreditar? Pode acreditar nisso?
Kev, cala a boca.
Sombras.
- Merda - O que houve?
Achei que ele ainda estivesse vivo.
Está morto. É só um espasmo do corpo.
Kev, se vai fotografar, vai logo, cara.
- Quem é ele? - É um Inkatha.
- Tem certeza? - Ele é Zulu.
É Zulu, como sabe que ele é Inkatha?
Nós o conhecemos. Temos a certeza.
- Pare com isso! Pare! - Pare de tirar fotos.
Paro, quando parar de matá-lo.
Viu o que fizeram para nós.
- E se ele não for culpado? - Não importa.
Será um aviso aos próximos.
Greg, atrás de você!
Saia já daí!
Merda. Merda.
Ele queimava. Ele queimava.
Então eu corri atrás dele.
O sol estava por trás dele.
Nem verifiquei o medidor, apenas cliquei.
Eu só pensava F 5.6, F 5.6.
Comecei a enquadrar a próxima foto.
Então aparece esse cara com um facão...
e acerta sua cabeça.
Você está tremendo.
Pelo menos tirei as fotos.
Greg sabe que não seremos capazes de usar as imagens.
- Elas são realistas demais. - Que merda eu faço lá, então?
- Não é por mim. - Sim, eu sei, mas que merda!
Aí está ele. O fodão!
Foi demais lá, hoje, né?
Ok.
Diga-lhe.
Mandei suas fotos para AP, que mandou para Londres.
Queriam todas as suas fotos de hoje.
- Sabe o que significa? - O que?
Suas fotos no mundo todo.
- É piada. - É grana, parceiro.
- Dinheiro! Dinheiro, amigo! - Sim! Sim! Greg!
Você conseguiu!
Robin Conly.
Robin Conly, ela está aqui?
Sim.
- Eu sou Robin. - Procuro por Greg Marinovich.
O que quer com ele?
Ele fotografou um crime. Quero os filmes dele.
Greg é freelance. Ele vem e vai.
E não usamos essa imagem em particular,
assim, acho que não podemos ajudá-lo.
Um crime foi cometido. Um assassinato brutal.
Queremos as fotos para identificar os autores.
Tenho uma intimação,
ou o Sr. Marinovich depõe ou vai preso.
Por lei, você deve assinar para confirmar o recibo.
Certifique-se que ele receba.
- Droga! - Não temos escolha.
Temos que avisar a polícia que vimos você.
- Você está bem? - Não sei, amigo.
- O que você vai fazer? - Não vou testemunhar nada.
Não apoio o que fizeram, mas não ajudo a polícia.
- Só dê as fotos. - Fodam-se.
Por que quer ser um herói?
Há apenas uma razão para não fazer isso.
Se ele der as fotos e testemunhar,
no dia seguinte, seremos alvos em todo lugar.
Teremos tomado partido.
Acho que deveria sumir um tempo.
Oi!
Saiu do telex há 10 minutos. É um Pulitzer.
- Tá brincando? - Não mesmo.
Não poderão prendê-lo agora.
Haverá muita publicidade.
- Bem, sabe onde ele está? - Sim.
Tá esperando o quê? Ligue para ele.
Sim!
Mais um para o Greg! O garoto Pulitzer!
- Sim. - Vá, Kev! Kev, Kev!
Obrigado!
Escutem, posso dizer umas palavras?
Olá?
Eu só quero dizer umas palavras.
Sou Ronald Graham,
para quem não me conhece sou editor do The Star.
Só quero acrescentar o meu...
Eu apenas gostaria de dar meus parabéns ao Greg.
Sabe, ganhar um Pulitzer não é pouca coisa.
Saiba que estamos muito, muito orgulhosos de Greg.
Mesmo que não tenhamos...
publicado as fotos por primeiro.
- Grande erro! - Oops! Falha nossa.
Falha sua.
Mas fomos perdoados porque Greg está aqui esta noite.
Mas, sabe, Greg, quando você...
Quando foi à Nova York receber o prêmio,
pensamos que não voltaria, mas...
mas aqui está você.
Tive que voltar, Ronnie. Não tem bang bang por lá.
Parabéns! É bem merecido!
Então, parabéns, Greg. Isso foi incrível.
Agradecido.
Dane-se, Greg. Foda-se o prêmio.
Sua fotografia de merda está em toda parte.
O governo a usa para mostrar que não podemos nos governar.
- Tá gostando disso? - Sonny, deixe-o.
Mesmo a ANC
diz que sua foto só serve aos propósitos dos brancos.
- Sonny, não é culpa dele. - É isso o que você acha?
Deixe-o desfrutar de seu momento.
Sonny, é o que você acha?
Perdoe ele, Greg.
- Você está bem? - Não. Não.
Greg, eu... continuo tendo esse sonho
e nele, estou morrendo.
Acho que bebeu demais, parceiro.
Não, é... Eu estou começando...
Estou sendo crucificado
e há essa lente grande
que mantém o zoom em mim.
- Sim? - Sim!
É só um sonho, Kev.
Eu acordava gritando na minha cabeça.
Kev...
O que devo dizer?
Eu não sei.
Talvez precise ver um médico.
Sim, sim.
Você lê tudo, hein?
Sim, isso é o que eu faço.
Vamos nessa.
- Claro. Agora? - Sim.
- Tudo bem. Estamos indo. - Obrigado!
Obrigado!
Sabe, ele nem sabia o que era.
Ouvi que tiveram que explicar o que era um Pulitzer.
É pura sorte.
Pergunte-me, Ken. E eu direi. Pura sorte.
Sim, Jimmy.
Você teve uma puta sorte
de estar a 3 m de um homem em chamas.
Foi sorte, estar a 2 m de um cara com uma faca,
tentando acertar seu pescoço.
Quero dizer, enquanto mantem os olhos no visor, ok?
Você checa o número F,
usado para uma parede de fogo. Certo?
Quando você tiver essa mesma sorte,
venha me ver.
E falaremos se Greg Marinovich merece um Pulitzer.
Só estou falando, Ken.
Foi uma grande noite.
Fiquei mesmo surpresa pelo discurso do Ronald.
Eu realmente não esperava que ele fizesse isso.
Calma. Vai devagar.
Greg, pare. Greg. Greg. Pare.
Greg, pare com isso. Qual o seu problema?
Nada.
Não parece nada.
Desculpe...
Isto está uma zona.
Eu ganhei este prêmio
e aí a ANC me acusa de ser um espião do estado.
Eu odeio todos eles.
Todos eles. Os... Inkatha,
os camaradas, este lugar.
- Eu odeio eles. - Greg.
Greg.
Tudo bem.
Oi. Sou Kevin.
Eu sei quem você é.
Sabe? Droga.
Nem minha mãe sabe quem eu sou.
Você é um daqueles fotógrafos que tira as fotos?
Sim, sou.
Eu realmente gostei de suas fotos.
Obrigado.
Você é... é jornalista?
Não, sou professora.
Professora?
Ouça, meus amigos e eu,
teremos um churrasco no domingo.
- Ok. - Quer vir?
Quero dizer, seus amigos são mais que bem vindos
a comparecer.
- Eu adoraria. - Sim?
- Sim. - Ok.
Aqui.
Vamos recomeçar.
- Saúde. - Saúde.
Greg. É uma grande foto.
Sim.
É, sim.
Sabe, as vezes penso em fazer algo.
Não sei se acredito em você.
Não sei se digo a verdade.
Seu homem aqui...
- Não! - Não?
Porra de churrasco de manhã.
Eu realmente gosto dela.
Ela não vai durar mais de uma semana, mesmo.
Ei João, vai te ferrar.
Mas que porra? Ken, venha ver isto.
Acabamos de enquadrar isso.
É a história de vocês. Adorarão. Está ótimo.
Não vai publicar, não.
- Por quê? - Nós não somos paparazzi.
Qual é, vocês meio que são.
É como dizer que somos hienas.
Não, falamos positivamente sobre vocês, ok?
Tire isso, seu babaca, ou eu tirarei.
- Ele está certo, cara. Tire. - Tudo bem, tudo bem, João.
E quanto ao clube?
- O Clube Bang Bang? - É tão idiota.
Não, o clube é legal.
Deixe isto. Sam, pode pegar uns pratos?
Já estou indo.
Tchau pessoal. Obrigado, Sam.
Tchau, Viv.
- Obrigado. - Obrigado.
Desculpe, senhor? Olá.
Sou Abdul Shareef. Sou fotógrafo e bem...
Estou tentando entrar para este Clube Bang Bang.
Diga-lhe que está lotado.
Não existe clube, cara.
Você conhece o Macho Chicken perto da Old Potch Road?
Sim senhor, posso achar.
Se aparecer lá uma manhã, quem sabe.
Obrigado. Obrigado.
Você foi legal com ele.
Há pouco tempo eu era aquele cara.
Bom dia, galera.
- Como vai, mano? - Bom dia.
- Qual é a dos jornalistas? - Greg. Bom dia.
- Obrigado. - Ah, eles?
Esperaram aqui todas as manhãs na semana passada.
É, recebi um monte de ligação sobre o clube Bang Bang.
Um francês me ligou de Paris. Queria se tornar um membro.
- O quê? - Que viagem.
- Sim. - Ei, mano.
- Ei! - Quem é este?
Abdul. Disse a ele que poderia vir.
Greg está nos arrumando encrenca.
- Vamos. - Kevin.
- Abdul. Prazer em conhecê-lo. - Vamos, Kev.
Que porra?
Eles estão nos seguindo.
Vamos cara, dane-se eles.
O que ele vai fazer?
Hei, trouxas!
Vocês me dão nojo!
Encontrem seu próprio bang bang!
Hei. A quem mais você contou sobre este lugar?
- Ninguém - Não me enrola.
Sério, ninguém.
- Contou pra quantos? - Não é culpa dele.
Não é culpa dele, João. Eles estão nos seguindo.
Ok, cara.
Greg. Olhe lá embaixo.
Abaixe! Os Zulus estão lá, abaixe!
- O que está acontecendo? - Não há tiros.
Tem um atirador com silenciador. Abaixe.
Abaixe!
- Ele foi atingido! - Droga!
- Aqui! Aqui, aqui! - Droga!
- Ele está morto? - Como posso saber?
Ele está respirando. Acho que está respirando.
Droga! Falei que podia vir.
Ele quis vir, cara. Ele quis vir.
Agora sabem como vivemos.
- Levem-no para o carro. - Vamos. Um, dois, três, vai.
- Para o carro. - Vai, vai, vai.
Eu abro a porta.
- Cuidado, com a cabeça. - Vamos!
Vai!
Rápido, João!
Vamos lá mano, aguenta!
Fique conosco. Vamos.
Sim...
Kevin? Sim, conheço...
Ele o que? Droga. Ok. Estou a caminho.
Ele trabalha para nós.
É isso?
Nós pagamos sua fiança.
Ok?
Que merda aconteceu, cara?
Rasguei minha camisa, cara. Droga.
Tudo bem, vamos.
Olha só, você sabe que eu deveria
cobrir o Mandela no hotel?
Sabe? Eu deveria estar lá.
Mas algo deu errado com meu carro,
aí tinha aquela árvore, cara, e fui direto naquela porra.
Então, os tiras vieram e acharam meu bagulho escondido.
Ken, preciso de um favor.
O quê?
Preciso de uma foto do Mandela.
Só. Você disse que foram fazer a cobertura.
Disse que ia cobrir para o The Star.
Certo? É o que preciso. Preciso de algo para mostrar.
Não. Sem chance. De novo não. Minhas fotos são do jornal.
Eu não estava lá.
- Não estava? - Não.
Eu só preciso de uma foto. Algo para levar.
Vai te ferrar, Kev. Não.
Dá uma foto, só.
Ok. Mas tome jeito, entendeu?
Eu prometo.
Calma. Kevin... Kevin!
Por favor.
Não foi minha decisão.
Sua puta, me despediu e Ken ficou vendo.
Seu merda. Ficou vendo.
Foram as drogas.
Ouçam...
Meus amigos.
Tudo que preciso é dinheiro para passagens aéreas e hotel.
Preciso ir ao Sudão com João.
Não fume isso. Está cheio de pelo de gato.
Vou mudar minha vida.
Preciso me organizar. Tenho...
Vou parar. Vou mudar.
Já falei que Allie terminou comigo?
Sim, falou.
Então, João só vai amanhã, assim ainda há tempo.
João?
Claro, poque não?
É tudo que tenho.
Aqui, Kev. Te darei mais no aeroporto.
Obrigado.
- Então eles foram? - Esta manhã, sim.
E você lhe deu dinheiro?
Ele estava contente quando entrou no avião.
Talvez isto lhe faça algum bem.
Alô... Sim, é Greg...
Sim...
Foi isso que viu?
Ok...
Sim, ótimo... Obrigado...
Obrigado.
- O que está fazendo? - Ataque Inkatha em Boipatong.
O lugar está cheio de homens armados.
Meu freelancer diz que havia brancos e usavam balaclavas.
Talvez desta vez eu possa pegar a polícia fazendo algo.
Não pode ir lá sozinho.
Ken está no Bop cobrindo uma luta de box.
É importante que eu esteja lá e estou indo.
Jesus, Greg. Isto é besteira.
Ninguém entra em Boipatong a noite.
Você está se comportando como Kevin. Um drogado fodido.
Que se dane.
- Eu vou com você. - Robin...
Se é seguro bastante para você...
- Pode acender isso? - Sim, claro.
Podemos sentar?
Olá, senhor.
Obrigado por nos deixar entrar na sua casa.
Sinto muito por sua perda.
Mas é importante que eu descubra o que aconteceu aqui.
Eles vieram em ônibus dirigidos por homens brancos.
E eu ouvi os homens brancos.
Eles lhes deram ordens.
Não fale, apenas atire.
Eu estava aqui na casa da minha mãe
e meu filho estava comigo.
Eu o deixei com minha mãe
fui pra casa ver minha esposa.
Eu comecei a correr
e eles correram atrás de mim.
Ouvi os homens branco novamente.
Peguem ele! Peguem ele!
Mas eu corri mais rápido
e me escondi por trás de alguns arbustos.
E a minha volta...
Escutei eles matando pessoas.
Bang! Bang! Bang!
Como matariam insetos esmagando eles com seus pés.
Quando eles foram embora,
eu corri para minha casa...
encontrei minha esposa.
Ela estava deitada lá...
na sujeira
e os intestinos dela saiam pra fora.
Ela me disse: Onde está Isaac?
Onde está nosso filho?
Eu disse: Está seguro. Está com minha mãe.
Ela disse: Traga-o para mim.
Então a deixei.
Voltei aqui para buscar meu filho.
Quando o encontrei...
ele estava morto.
Não tiveram misericórdia.
Posso ver o seu filho?
Ele está no quarto.
Robs!
Com licença!
Está muito escuro.
Vamos lá.
Está no meu quadro.
Você está se mexendo muito. Por favor.
Pode inclinar um pouco?
- Apenas faça. Basta fazê-lo. - Estou terminando.
Eu não posso! Eu não posso!
Talvez você tenha que ser assim para fazer o que faz.
Como assim?
Acho que você tem que esquecer que essas são pessoas reais.
Não há nada que eu possa fazer por eles, nenhum deles,
exceto bater fotos.
Nada.
O que quer de mim, Robin?
Nada.
Tá bom. Por que não me deixa sozinho, então?
Certo?
Chato o que houve entre você e Robin.
Não posso culpá-la.
- Como foi? - A viagem foi um saco.
Nem cheguei perto dos rebeldes.
Nada além de moscas e subnutridos.
Bem, creio que voltamos aos negócios aqui.
Após o massacre daquela noite,
- não sei se haverá eleições - Que merda!
Bem, isso é emocionante para vocês.
O New York Times ligou.
Estão fazendo uma história sobre o Sudão.
Tem algo da sua viagem?
Só porcaria. Nada.
Pode haver algo no rolo do Kev.
Falou de uma foto, que tirou por último.
É?
Qualquer coisa?
Só porcaria.
Veja isto.
Jesus.
Que loucura.
O espectro da fome assombra a África de novo.
No sul do Sudão, as pessoas estão
num ciclo sem fim de guerra...
À guerra civil no Sudão foi dado um foco de luz hoje
quando uma foto do fotógrafo sul-Africano Kevin Carter
foi publicado na primeira página do New York Times.
A imagem, que mostra um abutre espreitando uma menina,
chamou a atenção do mundo...
Ok.
Sim, espera.
Acorda. Kevin!
Acorde, amigo. Acorde.
Ok, Nancy, aqui está ele.
E aí, cara?
É Nancy Buirski, do New York Times.
Bom. Nancy, é Kevin.
Preciso de trabalho. Preciso de dinheiro.
Kevin, sua foto da criança no Sudão
ganhou o Pulitzer.
Eles vão... eles vão me expulsar.
Kevin, você ouviu o que eu disse?
Você acabou de ganhar o Prêmio Pulitzer.
O quê?
Você acabou de ganhar o Prêmio Pulitzer.
- Você me ouviu? - Putz!
- Pessoal. - Ke... Kevin?
Nancy. Diga-lhes...
Diga-lhes o que acabou de me dizer.
Eu ganhei um Pulitzer.
Eu sabia que quando...
quando eu estava tirando,
- havia algo de especial, sim. - A foto tem nome?
Não dou nome às minhas fotos,
mas meus amigos, a batizaram de
Foto do Periquito.
Kevin, muitos leitores
tem perguntado sobre o destino da jovem.
- O destino? - O que houve com a menina?
Eu não sei exatamente...
- Você enxotou o abutre? - Ela...
Sim, o abutre, sim... Depois...
Depois que bati a foto...
Mas você ajudou-a, fisicamente?
- A garota? - Sim.
- Não fisicamente. - Kevin, você não a pegou?
Não é o seu trabalho.
Por que vocês se isentariam de ajudar alguém?
Não estou dizendo que não devo de ajudar as pessoas.
Acho que minha foto fez mais do que isso.
Por que não a tirou dali?
Ninguém está dizendo que não...
- Deixou-a ali para morrer? - Acha que decidiu certo?
Não vejo erro na minha decisão.
Fui lá como fotógrafo. Tirei uma grande foto.
Acha que agiu certo?
- Poderia fazer mais. - E sobre salvar a menina?
- Você não sabe o que houve? - Por que não pegou a criança?
Precisamos ir.
Por que apenas não lhes disse a verdade?
Eu falei a verdade.
Não, cada vez mudava a história.
Deixe isso pra lá.
É uma imagem incrível.
Eles estão certos, sabe.
- Quem? - Todos eles.
As pessoas que dizem que é nosso trabalho
sentar lá e assistir as pessoas morrerem.
Eles estão certos.
- Não pra mim. - É, sim.
É na sua cabeça, Kev, não na minha.
Não estou só.
O governo Sul-Africano e o Congresso Nacional
vão definir uma data para a primeira eleição
não-racial da África do Sul.
O anúncio de hoje, no entanto, não acabou com a violência
que continua a ameaçar cidades da África do Sul.
Numa tentativa de diminuir a violência,
os dois lados também revelaram uma nova força de paz.
A recém formada Força de Manutenção da Paz Nacional,
agirá pela primeira vez nas cidades,
incapazes de lidar com o alto índice de violência.
A maior parte do tempo ficam escondidos sob os veículos.
Um homem foi baleado na perna por seus próprios camaradas.
- Como foi em Nova York, Jim? - Foi bem, cara.
- Quando chegou? - Ontem.
Então, o que farão quando isto acabar?
Se essa guerra terminar mesmo, estamos ferrados.
Não posso voltar a fotografar circuncisões.
O que, não é sangue suficiente?
Não, estou cheio de jornais. Agora prefiro as revistas.
Vou pegar um aperitivo. Querem uma rodada?
Claro. Obrigado, Jim.
A Times o manda para o mundo todo.
Irlanda do Norte, Bósnia. Para todo buraco.
Isso é o que eu quero fazer.
- Sim? - Sim.
Trabalho duro, hein? Aqui está, João.
Ok. Obrigado!
Estava pensando em pegar a ANC amanhã. E vocês?
É. Estão esquentando a causa deles há alguns dias.
Ok, vamos nessa. Posso ir junto?
- Claro! - Jimmy, nem precisa pedir.
- Obrigado, rapazes. - É. Saúde.
18 de Abril de 1994.
Uma semana antes da eleição.
Então Kevin. O que você acha...
que faz uma grande fotografia?
Kevin?
Eu...
Eu não sei, realmente.
Você tira a foto e depois vê o que tem.
Mas... talvez o que...
faz uma grande imagem é aquela...
que faz uma pergunta, sabe?
Não apenas espetacular, é mais do que isso.
E eu penso... Eu acho...
que a minha foi assim e a do Greg Também.
Você sai e vê coisas ruins,
coisas más
e você quer fazer algo, então o que você faz
é tirar uma foto que mostra isso.
- Eita. Puxa, cara. - Que merda!
Mas nem todos gostarão do que virem.
Entenda que eles podem querer matar o mensageiro.
Certamente você está ciente da controvérsia sobre
a fotografia do abutre e a criança
e muita gente está fazendo um monte de perguntas.
Talvez seja difícil para você responder, mas...
você sabe o que aconteceu com aquela criança?
Kevin?
- Do que estão fugindo? - Não sei.
- Porra, que merda! - Merda!
Merda!
- Merda! - Droga!
Greg, me dá o telefone.
Robin, é Ken...
Sim, estamos em Thokoza.
Tem muita arma aqui. E isso vai ficar pior.
Um grupo de soldados desorientados.
Ouça, vamos entrar.
Assegure-se que usem as fotos.
Vamos, Agora. Vamos.
- Que porra é essa? - E daí, é bang bang.
Rua Khumalo, Thokoza.
Acampamento de trabalhadores Mshaya'zafe.
Putz, o cara foi baleado ao cruzar a rua.
Merda! Cuidado, Ken! Ken!
Tira a porra da foto.
Faça como um homem. Seu mulherzinha.
Mulherzinha.
- Vai se foder! - Foda-se você, cara.
- Tire a foto. - Merda.
Sai, sai. Vou bater.
Putz!
Te Falei.
- O que está acontecendo? - Bem-vindos garotos.
- Quem está com sede? - O quê?
- Quem quer uma Coca? - O quê?
- Não, cara. - Não, dou uma corrida até lá.
Ok, bem se você vai, vai.
- Pronto? - Não leve um tiro, cara.
Idiota.
Isso!
Olá!
Olá, alguém aqui? Olá?
Duas cocas, parceiro.
Duas...
Dois rands.
Merda.
Greg! Corra!
- Merda! - Corra !
Obrigado.
Vamos acabar com esses atiradores, ok?
Vamos agachados pelo muro.
Assim que virar a esquina, comecem a atirar. Certo?
Quando eles forem, vamos atrás deles.
- Certo, João? - Sim, sim.
- Vamos acabar com eles? - Sim!
Ok. Vocês podem vir atrás de nós.
Ok, vamos começar abrindo fogo com o Mamba. Tragam o Mamba!
- A festa vai começar. - Ok, preparem-se! Agachados!
Vão! Vão! Vão!
Vamos lá! Seu fodido sacana!
Anda, seu merda! Vai lá!
Vamos, Vamos, Vamos!
Vai! Seu porra! Levanta essa bunda daí!
Fui atingido! Fui atingido!
Cessar fogo!
Cessar fogo.
Parem de atirar!
Droga! Que merda!
Temos outro ferido.
- Ken foi atingido! - Cessar fogo, porra!
- Fique quieto. - Ken foi atingido.
Eu estou bem. Ajudem Ken.
- Onde? Onde? - Lá dentro.
Ken! Ken!
- João... - Sam...
É ele? Sam.
Ken está morto.
- Oi, Robs. - Olá.
Onde está o Ken?
Ele está bem?
Não.
Já volto.
Só quero que todos saiam.
Sim. Eu sei.
A explosão de violência neste município
é um mau sinal para a África do Sul
no início de uma semana de protestos
manifestações planejadas por Inkathas.
Eu gostaria de expressar meu mais profundo sentimento
à família de Ken Oosterbroek.
- À Ken Oosterbroek! - É!
- Desculpe... - Porra.
- Desculpe, cara. - Derrubou minha bebida.
- Já me desculpei, cara! - Seu porra.
- Olha como fala, seu porra. - Acha que pode comigo?
Não te falei, mas tenho uma proposta da AP.
Querem me mandar para o Afeganistão.
Partirei no próximo mês.
É o que eu sempre quis.
Viv?
Quer se casar comigo?
Sim.
A festa não pode parar, né?
Como está?
Melhor. Realmente melhor.
Eu estive pensando sobre nós.
Acho que perdi o enredo por um tempo.
Desculpe...
Eu acho que é um risco ocupacional.
No início de Quarta-feira, 27 de abril de 1994,
a bandeira da liberdade e igualdade para todas as raças
tremulou sobre a África do Sul.
O entusiasmo pela votação
entre os negros de todas as idades e classes
pegou os organizadores brancos despreparados.
Milhares de cédulas, a mais, foram produzidas
e em seis regiões, houve um quarto dia para votar.
A entrada tardia do Inkatha nas eleições
acrescentou mais nomes nas cédulas de votação.
Apesar dos problemas,
a eleição histórica deve ser declarada livre e justa.
Meu nome é Kevin Carter.
Sem telefone, dinheiro do aluguel,
dinheiro para as dívidas, dinheiro...
Estou assombrado por memórias vívidas
de assassinatos, cadáveres, raiva e dor...
dos assassinos...
De atiradores loucos, muitas vezes policiais.
Vou me juntar ao Ken, se eu tiver sorte.
Em 2000, o New York Times contratou João Silva.
Ele trabalhou em Ruanda, Croácia, Israel, Paquistão,
Somália, Sudão, Iraque e Afeganistão.
Entre os trabalhos, ele fica em Johannesburg
com a esposa Vivian e seus filhos.
Greg Marinovich trabalhou na Sérvia, Israel,
África Ocidental, Sudão e Angola.
Foi baleado mais três vezes.
Hoje ele vive em Johannesburg. Com sua esposa Leoni
e seus dois filhos. Não fotografa mais guerras.